Grâce à la science-fiction, nous avons tous une emprise fondamentale sur la théorie du multivers : l’idée selon laquelle il existe d’innombrables mondes parallèles dans lesquels les chances et les choix du passé – les routes non empruntées, que ce soit par nous-mêmes ou par les dinosaures – se sont divisés. nous nous dirigeons vers des histoires alternatives, bifurquant sans cesse vers d’autres passés, d’autres futurs qui doivent être peuplés, de la manière la plus provocante, d’autres versions de nous-mêmes. C’est une idée qui s’est révélée être un riche choix pour les aventures de bandes dessinées, où le péril peut provenir de n’importe quel univers disponible et où il y a toujours une chance d’affronter un sosie, mais le réalisateur allemand Timm Kröger est revenu à la théorie – qui remonte au années 1950 – pour explorer à quel point cette proposition est mystérieuse, sinistre et terriblement vaste. Il s’agit d’une théorie du tout où tout – ce mot familier – est infini. Où rien, en fait, ne sera jamais « tout ».
La théorie du tout (La théorie d’Allem) se déroule dans les Alpes suisses en hiver, un décor de blancheur silencieuse qui donne immédiatement la sensation d’un autre monde. Johannes Leinert (Jan Bülow) est venu d’un milieu modeste – une mère veuve, un petit village – pour travailler sur une thèse de doctorat avec le Dr Julius Strathen (Hanns Zischler), implacablement sévère, malgré le mépris de son directeur pour sa théorie centrale qu’il rejette comme étant « une simple métaphysique ».
Lorsque maître et étudiant se rendent ensemble à une conférence de physique en Suisse, Johannes trouve une oreille initialement plus sympathique auprès de l’ancien partenaire d’entraînement académique de Strathen, le professeur Blumberg (Gottfried Breitfuss), un ivrogne affable dont l’éclat intellectuel est éclipsé par ses manières maladroites. Karin Honig (Olivia Ross), la pianiste de l’hôtel, est plus immédiatement attirante. Elle semble le reconnaître, se mettant même en colère contre lui pour des péchés qu’il ne se souvient pas avoir commis ; lorsqu’elle baisse sa garde, elle lui dit qu’elle sait des choses sur son avenir – qu’il deviendra médecin, qu’il épousera la fille d’à côté – qu’il ne peut pas savoir et que c’est le don particulier qu’elle a.
Lorsque Blumberg est retrouvé mort dans la neige, deux détectives étranges arrivent pour enquêter ; tout le monde est suspect et diverses parties de la montagne sont fermées aux délégués de la conférence ; il y a une histoire selon laquelle il y aurait des tunnels sous les montagnes et des affaires maléfiques se dérouleraient. Au-dessus du sol, le monde physique regorge de bizarreries aléatoires. L’irritation habituelle de Strathen s’aggrave encore lorsqu’il présente une étrange éruption cutanée qui se propage rapidement aux autres invités. Au-dessus de nous, les nuages se transforment en tsunamis de vapeur. Il y a d’autres morts. Il y a aussi, plus bizarrement, des réapparitions. Blumberg est-il vraiment mort ? Est-ce que quelqu’un est réellement mort, un jour ?
Pendant ce temps, Johannes continue de faire le rêve vivant qui le hante depuis des années, dans lequel lui et sa mère sont piégés dans un abri anti-aérien. C’est une scène qui sera rejouée différemment lorsqu’il finira par se frayer un chemin dans les espaces secrets sous les montagnes, où des hommes au visage de hache travaillent en effet sur une expérience qui crée des explosions fissurant le temps d’une manière que ni Johannes ni nous ne comprendrons. Karin est là aussi, aperçue par intermittence dans les éclairs des explosions. Et puis elle ne l’est pas.
La théorie du tout est parsemé de noms familiers à tous ceux qui ont vu récemment Oppenheimer – Niels Bohr, Werner Heisenberg – et Johannes est entouré de piles de notes couvertes d’équations ; c’est presque comme si nous regardions le monde d’Oppenheimer sous un angle inversé, où les efforts intellectuels de la physique quantique sont dépourvus de tout sens pour devenir obscurs et malveillants, plus Dr Caligari qu’Albert Einstein. Kroger dit qu’il voulait que les calculs de Johannes paraissent convaincants, mais qu’il n’existe aucune base théorique directe pour l’idée selon laquelle n’importe qui peut se déplacer entre des mondes parallèles ; c’est le potentiel métaphorique de l’existence de ces mondes qui compte. Il n’y a pas de calculs sur des tableaux noirs qui pourraient nous dérouter, pas de discussions théoriques qui soient hors de portée du commun des mortels et qui visent donc uniquement à nous montrer que ces gens sont bien plus intelligents que nous.
Le mystère qui se cache sous les montagnes n’est jamais résolu, car cet univers – tous ces univers – sont dans un chaos perpétuel. En tant que film sur les peurs qui ont marqué le 20ème siècle, il est normal que son esprit semble directement tiré de l’expressionnisme allemand, avec toutes ses suggestions des horreurs à venir.
La théorie du tout a en fait des éléments de tout, cinématographiquement parlant. Kröger lui-même fait référence dans les notes de son réalisateur à « sa texture plutôt idiosyncrasique, située quelque part entre La Montagne Magique, Erich Kästner, Hitchcock et Tarkovski », mais quiconque le regarde pourrait apercevoir la Nouvelle Vague française, les angles de caméra irréguliers et les profonds contrastes de lumière. et l’ombre du film noir, ainsi que les films de ski allemands qui promouvaient l’idée de l’aventure en plein air. Il y a des moments où Kroger et son directeur de la photographie Roland Stuprich se retirent pour montrer une rangée de montagnes et la vallée en contrebas, la scène se déroulant entre des personnages vus comme des points noirs, dans des plans qui rappellent immédiatement les cartes postales alpines en noir et blanc encore vendues comme souvenirs nostalgiques. .
De longs travellings montrant les salles publiques de l’hôtel alpin à travers un quatrième mur invisible rappellent des scènes de films de studio des années 50, les références exactes planant juste au-delà de la portée de la mémoire. Une explosion soudaine de l’image en tourbillons abstraits pourrait être une tranche de psychédélisme des années 60. Il s’agit d’un pastiche élevé au point de devenir une histoire en soi : c’est un multivers visuel, où nous voyons se dérouler simultanément un ensemble d’histoires picturales disparates du siècle dernier.
Cependant, la musique est tout aussi puissamment évocatrice que ce balayage d’images. Forte, luxuriante et surgissant presque constamment à côté – plutôt qu’à l’arrière – de l’histoire, la musique de Diego Ramos Rodriguez rappelle et cite la musique de film classique tout en l’amplifiant – au propre comme au figuré – pour devenir une autre histoire parallèle, pleine de mélodrame. Pour de nombreux téléspectateurs, cette marée sonore sera insupportable, s’ils n’ont pas déjà été épuisés par les ellipses de l’histoire ou ses extrêmes stylistiques. La théorie du tout présente un monde en soi, à juste titre, dans lequel beaucoup de gens ne voudront pas entrer, de la même manière que beaucoup d’entre nous ne veulent vraiment pas se soumettre à un tour sur la Mad Mouse. Un autre film Marvel ou l’étrange insaisissabilité de La théorie du tout? C’est un merveilleux multivers qui peut inclure les deux.
Titre: La théorie du tout (Die Theorie Von Allem)
Festival:Venise (Concours)
Directeur: Timm Kröger
Scénaristes : Roderick Warich, Timm Kröger
Casting: Jan Bülow, Olivia Ross, Hanns Zischler, Gottfried Breitfuss, David Bennent, Philippe Graber
Durée de fonctionnement : 1 h 58 min
Agent de ventes: Charades
